Categoria: Contemporary Poetry

• L’Architettura di un inverno

  Cammino nel silenzio della neve che cade, dove il ghiaccio si fa anima e fibra. Solo l’innesto del tuo sole potrebbe Suturare il freddo sotto la mia debole pelle.
  
  La mia mente, maree di onde spente; scivolo sul riflesso di un altrui perdono, una scintilla fatua che non riscalda il mio buio.
  
  Resto sul fondo di questo tempo arreso, nel suono vibrante di un nervo scoperto. Stella che sbatte contro la notte, io — resto sospesa tra il blu e il nero, un ritmo d’avo, una forza antica — attendo che si compia il disgelo, per splendere luce, nel mio impero.

  @ Elena Nen 2026.

  

  01/01/2026

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• Gravità

  Tu eri il mio tutto,
  ed io ero il tuo.
  Eravamo un’orbita chiusa,
  senza i sussurri di campo magnetico.
  
  Ma una stella cadente,
  volle che tutto si spegnesse,
  e il cielo della notte crollasse…
  dal mio orizzonte.
  
  E nell’assenza di quella dolce gravità,
  il mio eco di torpore imparava a respirare il silenzio.

  

  12/04/2025

  gravità, Poesia Contemporanea

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• Il Fantasma della Metà del Tempo

  Quando il buio si amalgama con i contorni del mondo e le comete rigano il dorsale della terra, il sogno si fa anima e il respiro forma,; nell’ombra di chi resta sul bordo, un coraggio che spicca  il volo per rubare una scintilla d’oro.

  Sarei stata incendio nel  mondo terrestre,  se la ragione lo avesse permesso,  sarei caduta  come piombo d’estate sul fango, se il cuore non avesse tradito il lancio –  piegandosi – prima del salto.

  Ed eccomi: inchiodata  in mezzo all’istante. Un fantasma  che annega nel vapore dell’aria a caccia di un battito rimasto indietro; mentre l’alba divampa,  lama di luce sulla lastra di neve che l’attende,  poi se ne va.

  

  10/29/2025

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• Perdonami,  se mi permetto di sognare..

  Non chiedermi congedo se sconfino dove i luoghi non hanno ancora un nome,  e il ronzio soave del mare mi scava il petto con il sale dei venti. 

  È un furto, il mio: un grammo di luce nel vuoto. Esigo l’amore che non sia stato ferito e la parte di sole che il destino non ha inciso.

  Con mano distratta e bilance truccate l’Architetto divideva i suoi regni; io imparavo a leggere il buio, cercare la luce dove non c’è  il giorno.

  Col passo deciso, nell’argento lunare, eredito un’aria che morde la pelle all’alba. Mi culla il sogno che frizza nell’aria.

  Perdonami, se mi permetto di sognare.

  

  05/20/2025

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